MOTOCICLISTA

Não é ave, não é seta.

Espalma as duas mãos abertas

num guiador niquelado,

colado às horas despertas

que lhe segredam recados.

Não é ave, não é seta,

não é explosão de cometa

por um céu iluminado,

mas infiltra-se nas retas

com um lenço alaranjado,

perfumado de giestas,

ondulante e ondulado.

Não é ave, não é seta,

não é explosão de cometa

nem projétil disparado,

é um remendo de vela

sobre um mar encapelado,

uma centelha perpétua

que se prolonga no espaço.

Não é ave, não é seta,

não é explosão de cometa,

nem projétil disparado,

não é um homem com pressa,

faz parte da Natureza,

é um requinte do vento,

é um poema encarnado.

Isabel Pulquério