Não sei ser triste a valer

Nem ser alegre deveras.

Acreditem: não sei ser.

Serão as almas sinceras

Assim também, sem saber?

Ah, ante a ficção da alma

E a mentira da emoção

Com que prazer me dá calma

Ver uma flor sem razão

Florir sem ter coração!

Mas enfim não há diferença.

Se a flor flore sem querer,

Sem querer a gente pensa.

O que nela é florescer

Em nós é consciência.

‘Stá bem, enquanto não vêm,

Vamos florir ou pensar.

Fernando Pessoa

O NOSSO MUNDO É ESTE

O nosso mundo é este
Vil suado
Dos dedos dos homens
Sujos de morte.
Um mundo forrado
De pele de mãos
Com pedras roídas
das nossas sombras.

Um mundo lodoso
Do suor dos outros
E sangue nos ecos
Colado aos passos…
Um mundo tocado
Dos nossos olhos
A chorarem musgo
De lágrimas podres…

Um mundo de cárceres
Com grades de súplica
E o vento a soprar
Nos muros de gritos.

Um mundo de látegos
E vielas negras
Com braços de fome
A saírem das pedras…

O nosso mundo é este
Suado de morte
E não o das árvores
Floridas de música
A ignorarem
Que vão morrer.

E se soubessem,
dariam flor?

Pois os homens sabem
E cantam e cantam
Com morte e suor.

O nosso mundo é este….

( Mas há-de ser outro.)

José Gomes Ferreira

O SAPATEIRO POBRE

   Havia um sapateiro que trabalhava à porta de casa e todo o santíssimo dia cantava. Tinha muitos filhos, que andavam rotinhos pela rua, pela muita pobreza e, à noite, enquanto a mulher fazia a ceia, o homem puxava da viola e tocava os seus batuques muito contente.
   Ora, defronte do sapateiro morava um ricaço que reparou naquele viver e teve pelo sapateiro tal compaixão que lhe mandou dar um saco de dinheiro, porque o queria fazer feliz.
   O sapateiro lá ficou admirado. Pegou no dinheiro e à noite fechou-se com a mulher para o contarem. Naquela noite, o pobre já não tocou viola. As crianças, como andavam a brincar pela casa, faziam barulho e levaram-no a errar na conta, e ele teve de lhes bater. Ouviu-se uma choradeira, como nunca tinham feito quando estavam com mais fome. Dizia a mulher:
   - E agora, que havemos nós de fazer a tanto dinheiro?
   - Enterra-se!
   - Perdemos-lhe o tino. É melhor metê-lo na arca.
   - Mas podem roubá-lo! O melhor é pô-lo a render.
   - Ora, isso é ser onzeneiro!
   - Então levantam-se as casas e fazem-se de sobrado e depois arranjo a oficina toda pintadinha.
   - Isso não tem nada com a obra! O melhor era comprarmos uns campinhos. Eu sou filha de lavrador e puxa-me o corpo para o campo.
   - Nessa não caio eu.
   - Pois o que me faz conta é ter terra. Tudo o mais é vento.
   As coisas foram azedando, palavra puxa palavra, o homem zanga-se, atiça duas solhas na mulher, berreiro de uma banda, berreiro da outra, naquela noite não pregaram olho.
   O vizinho ricaço reparava em tudo e não sabia explicar aquela mudança. Por fim, o sapateiro disse à mulher:
   - Sabes que mais? O dinheiro tirou-nos a nossa antiga alegria. O melhor era ir levá-lo outra vez ao vizinho dali defronte, e que nos deixe cá com aquela pobreza que nos fazia amigos um do outro!
   A mulher abraçou aquilo com ambas as mãos, e o sapateiro, com vontade de recobrar a sua alegria e a da mulher e dos filhos, foi entregar o dinheiro e voltou para a sua tripeça a cantar e a trabalhar como de costume.

Viale Moutinho, Contos Populares Portugueses

Luís, o poeta, salva a nado o poema

Era uma vez

um português

de Portugal.

O nome Luís

há de bastar 

toda a nação

ouviu falar.

Estala a guerra

e Portugal

chama Luís

para embarcar.

Na guerra andou

a guerrear

e perde um olho

por Portugal.

Livre da morte

pôs-se a cantar

o que sabia

de Portugal.

Dias e dias

grande pensar 

juntou Luís

a recordar.

Ficou um livro

ao terminar

muito importante

para estudar.

Ia num barco

ia no mar

e a tormenta

vá d'estalar.

mais do que a vida

há de guardar

o barco a pique

Luís a nadar.

Fora da água

um braço no ar

na mão o livro

há de salvar.

Nada que nada

sempre, a nadar

livro perdido

no alto mar.

- Mar ignorante

que queres roubar?

A minha vida

ou este cantar?

A vida é minha

ta posso dar

mas este livro

há de ficar.

Almada Negreiros, Obras Completas

As estações do ano

   As estações do ano acusam-se sobretudo pelo aspeto dos campos; e é natural que o homem da cidade, com um horizonte de fachadas, de telhados e de ónibus não dê pelas vessadas, nem pela coma dos trigos, nem pelos frutos pendentes. As árvores dos jardins e dos passeios perdem e recobram a folha; mas as plantas municipais, graças às técnicas dos jardins, distribuem-se de modo que haja sempre uns palmos de canteiro em flor, diante do citadino. Ora, isso transtorna o sentimento habitual da mudança do tempo.

   Como índice do curso dos dias resta ao emparedado o ritmo de duração dos dias e das noites,- pouco mais. É preciso ir ao campo para ver no álamo nu e na regueira barrenta da quelha a alma do Inverno, no carrapiteiro em flor a Primavera que viça, nas palhas o ardor do Verão, nos estendais da fruta o Outono que pinta os poentes. Depois,a falta de silêncio nas cidades não deixa captar os pequenos murmúrios da paisagem, nem a gasolina queimada deixa aspirar os cheiros da terra seca ou húmida. O aquecimento e as ventoinhas metem o Verão pelo Inverno dentro e o fresco pela canícula. Na ânsia de fabricar um meio físico constante, o homem urbano apaga em volta de si a natureza, e depois mal dá por ela...

Vitorino Nemésio, Viagens ao Pé da Porta

ILHA da MADEIRA

   (Conta a lenda que, estando Machico e os seus companheiros no mar, ao verem névoas que pousavam sobre as águas, decidiram aproximar-se de barco, descobrindo a terra a que deram o nome de ilha da Madeira).
   De súbito a névoa começou a descerrar-se como se invisíveis mãos apartassem uma cortina para os lados. E viu-se um espetáculo tão belo que pelos marinheiros passou um calafrio e alguns ajoelharam de pasmo sobre as tábuas da barca. À sua frente alevantavam-se rochas alterosas a prumo sobre as ondas; selvas de árvores frondosíssimas vinham de escarpa abaixo até à água; e para além cerros de macia curva desdobravam-se a perder de vista! Era uma das ilhas encantadas que se erguia para o Céu, como um altar de serras e arvoredos entornando ondas de cantos, de cores e de perfumes sobre o mar!

Jaime Cortesão, Contos para Crianças,

Portugália Editora

Ilha da Madeira

Entontecido

como asa que se abre para o azul

abarco a Vida toda

e parto

para os longes mais longes das distâncias mais longas

sei lá de que destinos ignorados!

Como pirata à hora da abordagem

grito e estremeço

liberto!

Grito e estremeço

perdido o sentido das pátrias

e a cor das raças,

livre para todos os caminhos dos homens!

Inebriado de posse

vou contigo, Vida,

como se fosses a minha namorada

e eu te levasse inteira nos meus braços!

Manuel da Fonseca, Poemas Completos, Forja

S.O.S.! S.O.S.!

Fantasmas de todos os planetas! Fantasmas de todos os planetas!

Saltai em pára-quedas no silêncio que há por dentro do silêncio

E vinde salvar-nos!

Vinde salvar os homens

para aqui abandonados ao pesadelo de si mesmos, 

só a serem homens,

homens apenas,

homens sempre,

de manhã até à noite,

semi-homens,

infra-homens,

super-homens,

ex-homens...

E fartos, fartos, fartos, fartos, fartos, fartos

desta desistência

de já nem quererem ser deuses!

Nem de transformarem os cavalos em relâmpagos!

José Gomes Ferreira, Poesia III, 

Círculo de Leitores

A PÉROLA de KINO

   Todos os géneros de pessoas se interessaram por Kino - pessoas com coisas para vender e pessoas com favores para pedir. Kino tinha encontrado a Pérola do Mundo. A essência da pérola misturada com a essência dos homens produziu um curioso precipitado escuro. Toda a gente, subitamente, começou a viver em função da pérola de Kino, e a pérola de Kino penetrou nos sonhos, nas especulações, nos planos, nos futuros, nos desejos, nas necessidades, nos apetites, nas ansiedades de toda a gente, e apenas uma pessoa se erguia no caminho deles, e essa pessoa era Kino, de modo que ele se transformou curiosamente no inimigo de todos. A notícia fez vir à tona algo infinitamente tenebroso e perverso na cidade; o precipitado negro era como o escorpião, ou como a fome ao cheiro da comida, ou como a solidão quando o amor é proibido. As bolsas de veneno da cidade começaram a produzir a sua peçonha e a cidade inchava e ofegava sob a sua pressão.
   Mas Kino e Juana não sabiam destas coisas. Porque estavam felizes e excitados, pensavam que toda a gente partilhava da sua alegria. Juan Tomás e Apolónia partilhavam-na, e eles eram todo o mundo. Ao fim da tarde, quando o Sol tinha transposto as montanhas da Península para mergulhar no mar exterior, Kino acocorou-se na sua casa, com Juana ao seu lado. E a cabana transbordava de vizinhos. [...] Os vizinhos olhavam para a pérola na mão de Kino e perguntavam a si mesmos como fora possível caber tanta sorte a um homem.
   E Juan Tomás, que estava acocorado à direita de Kino, porque era seu irmão, perguntou:
    - Que vais fazer agora que és um homem rico?

John Steinbeck, A Pérola

POEMA DO CORAÇÃO

Eu queria que o Amor estivesse realmente no coração,

e também a Bondade,

e a Sinceridade,

e tudo, e tudo o mais, tudo estivesse realmente no coração.

Então poderia dizer-vos:

"Meus amados irmãos,

falo-vos do coração",

ou então:

"com o coração nas mãos".

Mas o meu coração é como o dos compêndios.

tem duas válvulas (a tricúspida e a mitral)

e os seus compartimentos (duas aurículas e dois ventrículos).

O sangue ao circular contrai-os e distende-os

segundo a obrigação das leis dos movimentos.

Por vezes acontece

ver-se um homem, sem querer, com os lábios apertados,

e uma lâmina baça e agreste, que endurece

a luz dos olhos em bisel cortados.

Parece então que o coração estremece.

Mas não.

Sabe-se, e muito bem, com fundamento prático,

que esse vento que sopra e ateia os incêndios,

é coisa do simpático.

Vem tudo nos compêndios.

Então, meninos!

Vamos à lição!

Em quantas partes se divide o coração?

António Gedeão, Poemas Escolhidos,

Ed. João Sá da Costa